А что у тебя внутри?
Бабочки, жужелицы?
В баночках ли, на сукне?
В супе? В компоте? в муке?
А может быть, там цветы –
Редчайший на вид сухостой?
И в них в паутине мотыль,
И в нем сам паук неживой.
А что у тебя еще?
Породы неведомых гор?
Картина прикрыта плащом
От пыли. На ней – войны, мор.
А если поглубже копнуть,
Подняв пыль, диван и паркет:
Да вот ты и сам лежишь тут.
Лежишь мертвецом много лет.
Таинственный внутренний мир
Прекрасен, пока таковой.
Но грозен ему приговор
Руки, что стирает пыль.