Привиделся художник. Он слепой.
По улице идя, как по карнизу,
Бездонной темноте бросая вызов,
Он слушал шум, летящий над толпой.
А память в черноту вливала цвет и мел
Тех запахов, тех звуков, зная в лицах
Как стук шагов там катится и злится
Вокруг прохожих, что окликнуть смел.
Ту киноварь ощупывал рукой,
Прохлады улиц брал ультрамарин,
Сюжеты ненаписанных картин
Вновь резали кричащий твой покой.
Вот цель уже на ощупь так близка.
Цвет - слышишь! - как капелью в мир сочится!
Вот кисть. Вот холст. Но как могло случится
Что ты не можешь сделать и мазка!
2020. Краинка.