одинокие бегуны в растаманских шапках,
тенью клетчатых корпусов и бетонных арок,
отпустив лицо, расчехляя боль, озираясь зябко,
выдыхают в ночь, что не прижилось в строчках без помарок -
бестолковые светодни, похвалы вторичность,
докучливые миражи, фраз асимметричность,
немоту шагов, неподвижность слов, фейковую личность,
невозможный путь, где они вдвоём прожили обычность.
а потом бегуны сидят в тёплых сбитых тапках,
хлещут чай и, прикрыв печаль, треплются о всяком,
я не верю им, ну и чёрт бы с ним, нет силёнок в лапках,
не найти глагол, чтоб с разбега он души взял в охапку.
предрассветные голоса возвращают силы,
рук невидимых красота проливает милость,
сброшенным найдёт старый и смешной панцирь наутилус,
несколько секунд - не забыть пароль - пока вновь не скрылось.
…диктофонная хрипотца, будто бы контужен,
кто же это вчера писал - выговорить трушу -
«помоги мне, Господи, выбраться наружу».
2020.04.29-30.