Он был прекрасен, как Ален Делон,
Красой сражал любую наповал.
Он был учтиво вежлив и умен,
Огромные надежды подавал.
И сохли сотни девушек по нем,
Тайком мечтая стать его женой,
Войти хозяйкою в его просторный дом,
Влюбив его в себя любой ценой.
И всем казалось, что его душа
Должна быть точно чище хрусталя,
И будет он любить, едва дыша,
Судьбу и счастье с кем-то разделя.
А в жизни оказалось все не так:
Под внешней красотою неземной
Душа скрывалась черная, как мрак,
И сердце – твердый камень ледяной.
Он не умел, иль не хотел любить,
И выбирая жертву каждый раз,
Воспользовавшись, он спешил забыть.
Разбил сердец немало, ловелас.
Да, был он страстен, он неистов был,
И поцелуями сжигал дотла.
А после просто молча уходил,
И в страшный список заносил: «Была»…
- Чтоб было вспомнить в старости о чем,-
Себе он оправдание искал.
Но никого надолго нипочем
Ни в сердце он, ни в душу не впускал.
Но вот как ураган промчалась жизнь…
Застала старость, как и всех, врасплох.
Ослабила могучий организм
И вызвала в душе переполох.
И поселилась в доме пустота,
Пугающая жутко по ночам.
- Ах, если бы была со мною та…
Иль эта… - сожалея он вздыхал.
Но ни жены, ни деток. Страшно жить,
Подушкой с одиночеством делясь.
Никто не любит… Некого любить…
И даже крикнуть не на кого, злясь.
И толку что в воспоминаньях тех?
Они не греют душу – бередят.
Нет радости от тех былых утех,
Когда глаза на свет едва глядят…
14.06.2020