В каждом апреле есть август будущий,
И потому
В радостной трели небес голубящих -
Весть ему:
В мареве мая любви томления,
Вдруг - июнь!
Ранняя ягода, ветер, пение
Звонких струн.
Что же потом эти дни протяжные
Так быстры?
Ноги в росе, по-июльски влажные,
И костры.
Кончились. Нет их. Столы расставлены.
- Время, бомм!
Терпким вином эти дни приправлены,
Август-дом.
2015