Летает лишь один баклан над пепелищем.
Что видит он внизу? – Ни твердь, ни океан.
Что потерял он здесь? – Лишь бывшее жилище
Зияет чернотой окаменелых ран.
Здесь был когда-то дом.
Иль замок, иль землянка…
Дымящийся очаг… Из камня… На холсте…
Теперь лишь холм с углем
Зарубцевалась рана,
И мысли и слова совсем уже не те.
Но выплюнуть комок из слипшегося пепла!
Построить новый дом, любой, хоть на песке,
Чтоб снова мысль и дух внутри опять окрепли.
И поселиться в нем, а не сидеть в тоске.
Никто не возродит истрепанную душу.
Коньяк с лимоном пьют не те, кто сроит дом.
И выберется он из темноты на сушу.
И выстроит дворец и поселится в нем.
Но дух морской зовет обратно в бурю, в ветер.
Не победят его ни пепел, ни гранит.
Лишь только океан…, он, дымный, мрачный – светел.
Лишь океан есть жизнь. И вновь в огонь парит.
4.12.94