Мне лето, словно спящее дитя,
Качать бы на руках, не отпуская,
Но скоро многоклинно полетят,
Печаля сердце, в небе злые стаи.
Оцепенеет кресло у окна,
И станут утра мутны и бесцветны.
В прощальной грусти края нет и дна.
А только вкус рассветной сигареты.
И, может быть, всё будет, но пока
Узорность крон до контура не стёрло,
Потянется строка, строка-рука
К расстегнутому вороту у горла.