В морозном узоре давно облетевшего лета -
Стеклом обесцвеченный призрак чужого греха,
Мольба о прощенье, которой не нужно ответа,
И слёзы в так видевших много глазах старика...
-----
В чужих письменах разбирался безумный старатель
И всё схоронил для открытия тайны любви;
Несчастный прагматик, создатель и ниспровергатель
Законченных истин, он верил в законы свои.
В писаньях своих проникал он в такие просторы,
В какие душе не подняться из мрачных могил,
И с ветром он спорил, и двигал небесные горы,
А грешную землю, где бродит любовь, позабыл.
Но как-то случайно, а может, по предначертанью
Безумное лето влетело в чертог мудреца
В роскошестве запахов, звуков, огней, ожиданий
Посланником матери-жизни иль Бога-отца.
Открыло все окна под шум вылетающей пыли,
Захлопнуло книги, не слушая ропот страниц,
И в шёпоте дня, о котором, казалось, забыли,
Растаял надуманный замок смешных небылиц.
-----
Грехом его стали скитанья по белому свету,
В исканьях любви - выбор часто незрелых плодов,
Напрасные поиски той, затерявшейся где-то
В несбывшихся радостях грустных и сладостных снов.
И каждый свой год он живёт в ожидании чуда,
Под утро распахнуты двери из каждого сна...
На миг в наши души приходит любовь ниоткуда
И в следующий миг покидает. Уже навсегда.