*** В.Б. ***
Светом полной луны, разрывающим тучи,
Наполняется полночь, лишив его сна.
Наделяя взамен силой зверя могучей,
Разжигая, как угли, глаза докрасна.
Волчьей шерстью покрывшись, себя забывая,
Он не помнит друзей, не жалеет врагов.
Страх неведом ему, с силой землю толкая,
Мчится тенью в глубь леса, где нету следов.
Звёзды занавес туч распахнут осторожно,
И при свете луны, над поляной большой,
Воцарит пустота, и вдруг станет тревожно,
От звенящей в ушах тишины гробовой.
Притаившись во мраке дремучего леса,
Закрывая глаза, он готов в сотый раз,
Слушать каждый рассказ, что слагает Принцесса,
В волка вновь обернувшись. Где прямо сейчас,
В этом облике он ближе к ней по всей сути,
Слышит мысли ясней, ловит запахи чувств.
Той, в чьём слове живёт книга жизни и судеб,
Веет мистикой, тайной, сорвавшихся с уст.
Но как только она свой рассказ начинает,
Дыбом шерсть, в лапах дрожь, стынет алая кровь.
Так незримо зовёт, за собой увлекает,
В мир, где смерть ведёт жизнь по дороге грехов.