Июльский полдень. Солнечно и жарко.
Шум города, машин кипучий бег.
А здесь, в тени, на узких тропках парка,
Давно минувший, позапрошлый век...
Волшебный сон! А как назвать иначе?
Согреты солнцем старых лип стволы,
И тянет вишней с этой летней дачи,
И кружевные платья так милы ...
Навряд ли так мои прабабки жили -
Не зная про изысканность и лень,
Крестьянками губерний дальних были
Из мелких небогатых деревень.
А здесь - наряды дам и взрывы смеха,
Сияет лето, ласково маня -
И я всё жду: а вдруг, нежданно, Чехов
С улыбкою посмотрит на меня?
Он где-то здесь. Гуляет по округе
И слышит вновь, как теплым летним днём
С улыбкой, как о старом добром друге,
Звенигородцы вспомнили о нём.
И грустно чуть, и радостно... И сразу,
Как будто возникая на холсте,
Ожили знаменитые рассказы
Чудесного "Антоши Чехонте".
И кажется, что всё вернулось снова
В круговороте мыслей и идей -
Великое писательское Слово,
Которое хранят сердца людей.