А первые птицы поют еще до рассвета...
Когда фонари еще мутными бликами метят дороги,
когда всё спросили, но не получили ответа...
Но птицам видней с высоты, что рассвет вытер грязь на пороге.
Так робко поют… Так прерывисты первые трели… -
дань колыбельная, дремлющим нервно бродячим собакам,
лаем всю ночь подпиравшим небесные двери,
но в снах убегающим в след пограничным межзвездным каякам,
и тайно мечтающим стать арьергардом дозора.
Но, увы, карантин: тошнит темнотой и незвездною пылью,
миопия мечты, невроз, кривизна кругозора…
Но птицы поют до рассвета и солнце становиться былью...