Говорят, труднее всего прожить первые семьдесят лет.
А дальше дело пойдет на лад.
Эрих Мария Ремарк
Уж трижды двадцать пять минуло;
Все суматохи позади.
И жизни осложненья сдуло,
Как вешний снег. Чудес не жди.
Ненужность планов... Спозаранку
Проснулся – темень за окном.
Спешить куда? Пришёл к цугцвангу...
Как есть – опять стал пацаном.
Не жизнь, а малина! Благодать.
Один вопрос: вставать пора?
Аль, может быть, вздремнуть опять?
Настал один сезон – лафа...
Теперича не то что “завтра”*...
Спешить-то некуда совсем.
Лежи, мечтай..., что там на завтрак...
И нет, поди, других проблем.
Пока мечтал, опять, как в дрёме,
Видения, как наяву:
В чижа играл в каком-то доме,
И тут же, в поезде в буру.
Потом всё лица, лица, лица...
Я половины не узнал.
Лена за что-то там гневится...
Не на меня... Здесь сон прервал
Фальцет, отчётливо звучащий:
Лерик! То, верно, глас жены.
Вскочил, как смолоду, западший
На злые чары западни.
Всё это мелочь. Былого отклик.
Пройдёт. Забудется совсем.
Куда спешить, сказал бы ослик
Как подадут, тогда и съем
В двенадцать, в час... Не в этом дело.
Без дела аппетита нет.
“Живи!” – Талдычит мне химера –
“К чему здесь твой менталитет?”
Пришла пора остановиться.
Но руки? Руки куда деть?
В мозгах... В них чёрт-те что роится!
Там кладезь дум о чём радеть.
Но рано думать неохота.
И торопиться некуда.
Теперь-то, что ни день – суббота,
Одна “святая” суета...
*“завтра” – нет дел до завтра боле
Сентябрь 2019 – июнь 2020