Истоптанные кроссовки
рожденному после совка,
нищетой
как бритвой
по горлу — винтик от сломанного станка.
Танцующий на крапиве
с деревянным мечом,
глупый, маленький шкет.
Под аплодисменты взрослых с пивом,
и мамашек с дешманским вином,
я, мечтающий о парочке новых кед,
подниму глаза к небу,
чтобы через лет 20 пожалеть о том, что стал эфебом.
Мне говорила мать:
"Когда станешь
старше,
запомни одно —
всего, что имеешь, всегда не будет хватать."
Вот оно мутное, чёрное, склизкое дно.
Эти влажные, скользкие стены.
Запах протухшей картошки и гнилой древесины.
Запах сложившейся жизни внутри сложной системы.
Это то, от чего никуда не деться.
Запах падающей от меня тени.
Это то, с чем невозможно сражаться.
Запах навсегда неразрешимой дилеммы.