Я запомню ее такой,
белокурой страницей, вечной страдалицей
И той, с которой несомненно живой.
Она запрокидывает голову, когда смеётся
Болтает в общем то ерунду
Она мне не средство от скуки,
Она мне нечто большее по утру.
Уже сто лет не пишет про важное
И глаза изумрудные померкли,
сгорели заживо.
Ей пора бы стать музой, а не творцом
И убежать на закате с каким-нибудь подлецом
О ней говорить можно как о вселенной
У неё там парады планет, миллиарды комет
И все бы ничего, но я жду, когда она меня однажды спасёт
Проснусь с ней утром, прижмусь тесно и скажу:
«Спасибо! За все. Ты красивая, если честно»