Под свод ночной проникла тихо
И затаилась, чуть дыша,
Судьбы покорная портниха
С именованием «душа».
Она все шьет, перешивает
Из лоскутков плетет узор,
И лишь того не понимает,
Что с временем напрасен спор.
Как Пенелопа в ожиданье,
Когда вернется Одиссей –
Строка души плетет преданья,
Которых не было совсем…