Имеет время и начало, и конец,
А значит, всё, что в нём живёт непостоянно.
Мозаика хрупкая из пазлов. Мир стеклянный,
И плата кровью за терновый, за венец.
Я шаг за шагом постигаю тишину.
Быть может где-то течёт время по-другому,
И стук курантов приближает меня к дому
И погружает в вековую старину,
Где древо жизни оживляет ныне спящих.
У них улыбки, смех и слёзы на глазах,
И вечно утреннее солнце на часах,
И вера в лучшее, страдания в настоящем.
Семейных фото запылившийся архив
Мне дал отец, чтоб посмотреть на эти лица,
В них ничего уже не сможет измениться,
Но в них печать моего рода, всех родных.
И сила рода в глубину веков вросла,
И в семь рядов и в семь колен его рождение,
Переплетение судеб, жизней воплощение.
И души связаны, которым нет числа.
И вечный круг идёт за кругом до зари,
От древнерусских сёл и права крепостного,
От поколений, что счастливо иль сурово
Глядят с портретов, оживающих внутри.
От мамы к дочкам и от папы к сыновьям
Передаётся бесконечная эпоха,
Где нам то хорошо, то снова плохо,
И время служит то врагам, а то друзьям.
И время служит силе рода, что живёт
В альбоме старом на всех фото нецветных
И в душах умерших далёких мне родных.
Сюда когда-то моё имя попадёт.
Свет в измерении ином даст бой часам,
Но счёт другой, и вдох Земли рождает мысли,
В том измерении нити слов моих зависли...
Я непременно тоже буду там...