Знаешь, бывает такое чувство,
Что хочется послать даже искусство.
Сидишь ты на скамье и думаешь о прошлом,
А вспоминаешь о былом, становится тошно.
Пишу стихи не для себя. Пишу для жизни... Для других...
Пишу, ведь, не вижу тех, кто мне смог бы заменить родных.
Хочу, чтоб прочитавший не думал плохо обо мне.
Я скуп на чувства, в душе сырость, а душа живёт во тьме.