Я задыхалась в слезах, прикрывшись простынью серой,
Где завалялся мой страх. Что я могла с ним поделать?
Когда он впился в мои, уже убитые, чувства,
Где сорок слов о любви уже как будто искусство
И мне пришло пару строк, где было что-то про бодрость.
Какой в них смысл? Ты кто? И где моя непокорность?
Но всё ж своё "не хочу" забросив в ящик к Толстому,
Я нахожу пару чувств, чтоб написать аксиому.
А мне подруга твердит, не называя причины,
Что после стольких обид пошли бы прочь все мужчины.
Что мне бы важно сейчас держать дистанцию в целом,
А не рассказывать в раз, каким кто был и что сделал.
Но я, не слушая слов, перебираю секреты,
Ведь главный смысл таков, такая карма поэта:
Не разрушать, а беречь и не рассказывать темы,
Ведь только избранных встреч дождутся эти дилеммы.
И мы никак не поймём, он то ли Цой, то ли призрак,
А я ищу здесь подвох, хоть был иной явен признак.
И все здесь люди важны, с приставкой "недо" и "пере",
Мы хоть и обожжены, но трансформация в деле.
И ты сейчас мне важней, чем сотни "недо" и "пере",
Важней семи панацей от постоянной потери,
От регулярных "прощай" и "знаешь, я не при деле",
А до тебя в мою жизнь врывались только метели.
И ты умеешь мои, до хрипа слезы густые,
Порой секунды так в три лечить словами "пустыми",
И я себе не верна была бы, если бы время
Я разделила на два, ещё совсем и не с теми.