Для неё стихи не ремесло,
для неё поэзия- дыхание...
В запредельной плоскости окно,
где хранятся тайны мироздания.
Для неё стихи, как крик души,
Как молитва к небу сокровенная,
Как глоток живительной воды,
Что в пустыне дней подарит ей вселенная.
И вплетая в кружево из слов
все мечты, надежды и желания,
На пересечении реальности и снов,
там откроется ей истина сакральная.
Нет,не ремесло... А тайна сердца...
Мотыльки- слова из раненной души
И открыв в мир чувственности дверцу,
Равнодушием казнить ты не спеши...