Я вовсе не стремилась стать поэтом.
Забот хватало мне , поверьте и своих.
Но почему-то вдруг,
Однажды летом,
В душе моей родился один стих.
Родился - ну лежи себе спокойно,
Хорошим будь,
Молчи себе, расти.
Но нет, мой стих орал так непристойно,
Как потерпевший просто,
Господи прости.
Сначала было очень непонятно
Кто там орёт и почему,
Ну разве может кто-то адекватный
Вопить так ночью, словно волки на луну?
Стих был не прост,
Хоть с виду неказистый
И маленький совсем, к тому ж сырой,
Но что-то в его крике голосистом
Заставило нарушить мой покой.
Я отыскала ручку и тетрадку
И написала этот вредный стих,
И он замолк, а я, украдкой,
Пока он на минуточку затих,
Решила, справедливо полагая,
Что вот теперь могу я отдохнуть.
Наивная тогда была такая!
Стих просто замолчал, чтобы вдохнуть
Побольше воздуха и снова разорался,
Мол:" Нечего тут спать, давай твори!",--
"Ох, чтоб тебя, откуда только взялся
На голову мою, чёрт побери?"
Всю ночь с младенцем этим воевала
Пыталась убаюкать, обмануть,
Чтоб наконец-то от меня отстал он и дал уже спокойно мне заснуть.
Куда там.
Он как будто издевался,
А с виду вроде бы приличный стих.
Как рыбка на крючке он извивался
И в сети мыслей путался моих.
И лишь под утро,
С петушиным пеньем,
Он успокоился и мирно задремал.
Такие вот они, стихотворенья,
Приходят, когда их никто не ждал..
23.06.2020'