Никто теперь не скажет это:
«Лежи, газета!»
Никто не сдаст в макулатуру
мою натуру.
Я из-под ножниц появляюсь:
и трепыхаюсь –
и на берёзовую крону
лечу с балкона.
И машет вслед рукой Наташка:
«Пока, бумажка!»
Бумажка? Нет, уж я-то знаю:
я оживаю.
«Я бабочка, – шепчу я пылко, –
газетокрылка!»