Пишу как дышу. Как грешу. Истово, самозабвенно
Держась за перо, отрываясь от острого края земли
Боже, за что ты меня не создал обыкновенной
Чтоб письмена мои люди хотя бы прочесть могли
Чтобы не выделяться мне белой вороной в своей же стае
От одиночества крылья клювом царапая до крови
Чтобы писать истории, которые все читают и понимают
О детях, стране, природе, о счастье и о любви
Инд. пошив только в моде хорош, а в людях - другое дело
Трудно быть эксклюзивной, как будто бредешь одна по пустыне зимой
Заметает пустыня песками снежными душу твою, и тело
И начинаешь искренне верить в то, что вся жизнь - дерьмо