Ночь расправляет свой шёлковый палантин, на пол роняет залитое светом блюдце. Где-то внизу разбиваются, расстаются сотни по миру разбросанных половин.
Ночь собирает осколки. Дрожит рука, звёзды бросая сквозь сизые облака, и до утра, парики и тантамарески, ночь примеряет все облики тёмной бездны. Каждый фрагмент уникален, но не един, каждый звучит высоко, в то же время низко. На демоническом, ангельском и эльфийском ночь заклинает богов и зовёт богинь, чтобы спаять, совместить, затянуть узлы, высечь огонь, воссоздав его из золы выжженной временем старой прогорклой боли, впившейся в души доселе чужих, бесполых, странных созданий, калеченых, но живых, объединённых потребностью исцелиться.
Ночь собирает по фракции, по частице этих существ, и мы точно одни из них.