Рай сквернословов, блаженных, шутов
ждёт меня, но повстречать Мозазавра,
мир сотворившего, я не готов.
Нет, не сегодня – возьми, что ли, завтра!
Бог-Мозазавр ожидает услуг
тех, кто в небесную свиту готовы.
Жизнь составляет не больше, чем звук.
Смерть составляет не больше, чем слово.
Сахар ли, сливки ли, Дух ли Святой –
всяк зародился в осклизлых глубинах.
Будь ты хоть гением, ты под пятой
цивилизаций основы – либидо.
Зреют прелестницы, как виноград,
только разит от них рыбой и сыром.
Вырвать хотя бы улыбку я рад –
лишь на подушке слюняво и сыро.
Ночью растёт сладострастья река,
неудержимая, ширится в слюни.
То на мгновения, то на века
счёт мой идёт в прихотливом июне.
Хочется в ржавых усталых полях,
где васильки и линяющий клевер,
девушку гибкую сочно валять –
в радужках юг, но в траве только север.
ТЭЦ раскумарили древний табак.
Зданья склонённые, след вы мой сверьте!
Муторный бросив в химчистку колпак,
маленький шут размышляет о смерти.