Украинскому и Российскому поэту,
недавно "ушедшему" от нас,
В.Я. Череватенко посвящается.
Поэт не тот, кто чистый лист,
Строкой невзрачной «замарает»,
Поэт, он, как художник, пианист,
Строкою души пробуждает.
О многом нам поэт расскажет,
Как «снег» на голову вдруг ляжет,
Как «осень» быстро промелькнёт,
А там и жизнь уже пройдёт.
Им не даётся ничего на блюде,
Они по жизни, как и мы, спешат,
Поэты это просто люди,
У которых просыпается душа.
Тогда опять захочется писать,
Посещает их нежданно муза,
Пусть будут то осенние леса,
Или пролив далёкий Лаперуза.
Не знает он пока что хочет,
Что душу постоянно точит,
Но к перу потянется рука
И зазвенит прекрасная строка.
Не хочется писать безвкусно
И это тоже неспроста,
Бывает им так часто грустно,
Всё начать с чистого листа.
Помчит их жизнь и понесёт куда – то,
Как конь ретивый в поле седока,
А то потянет, как домой солдата,
Но что – то хочется оставить на века.