Гуляю в её малых мемуарах,
Бегу сквозь дождь, по мокрым тротуарам...
А она сидит в уютном кафе на переулке.
Не видит красок, а лишь высекает строки в уголку, на очередной прогулке.
О, этот город и вправду красив,
То ли сюжет, то ли пейзаж... ну ты бы видел весь массив.
Она сама, сама возвела архитектурных исполинов!
Тысячи аэропортов встречают самолёты с любимыми чита;телями,
И вроде бы, и кстати... она терпеть не может писателей.
Её город обсыпан комментариями- мечта;телями...
Мечты настоящих завоевателей.
И все в городе было... по-французски,
Увы! Лишь только писала она, довольно, красиво по-русски.
Вывески просты и элегантны!
Да, окна в домах чуть-чуть толерантны,
Но каковы балконы!
Не видывал таких, что ль со времён Одесской Нонны!
Прилавки - веселы, и в то же время, довольно уж скромны!
Конечно, уступают путь, дорогу,
А расширяла она город сходу...
Скажу тебе, мой милый друг, все как говорится на душе!
Она была француженкой!
Водила годами по Парижу меня...
Довольно для меня, было clich;.