В редакции - все не спроста,
Всплеск творчества и штиль работы,
И праздничная суета…
Дня за четыре до субботы…
Творят маркшейдеры пера
С желанием и оптимизмом,
Когда зарядятся с утра,
Чайком и метким афоризмом.
Ну, вот, процесс в разгар идет
И найдены герои будней,
Мозги вскипают, взор плывет,
Штормит, как будто бы на судне.
Над каждым писарем - сто муз,
Хихикают, в плечо толкая.
А он все тянет в гору груз,
Перо в чернильницу макая.
Ах, нет, ошибочка, «пардон-с»
Газетчик наш чернил не знает
И обжигающий анонс
Стуча по кнопкам, набирает.
Все прозаично: монитор,
Истерлась в хлам клавиатура,
В астрале вновь завис курсор
И давит стол макулатура.
Не успевает греться чай,
И телефон таранит уши…
Клиент непрошенный… встречай,
В газетный день, сиди и слушай!
Прочти сей пасквиль, улыбнись,
Душевно, чтоб сверкнула пломба,
Заверь, что рукописи – бомба,
И переделывать садись.
Ты мог бы дать ему расстрел
За правила правописания,
Ведь ты пуд соли ложкой съел
На ниве словосозидания.
Но нет, отложив репортаж,
В кулак зажмешь ты чувств лавину,
Начнешь чужой статьи монтаж -
Перечеркаешь половину.
Жар растечется по ладоням
Глаз дернется и пол лица…
Вдруг, глас редактора: «По коням!
Машина ждет вас у крыльца».
Задачи всем ясны с планерки:
Какой-то брифинг, партконтроль
Больница, бизнес, ход уборки
И филармонии гастроль.
Водитель нервный жмет на стартер,
И надпись «Пресса» в даль летит…
В редакции - один бухгалтер
Свой дебет с кредитом вершит.
Такие будни журналиста -
Что день, то с чистого листа,
Мчит ради строчки верст за триста,
Мечтая настрочить трактат.
В уме, жонглируя словами,
Убойный сочиняет Лид…
Писатель наш уже не с вами,
Хоть делает частенько вид.
Четвертой властью стал негласно,
Наш мудрый, скромный журналист.
Творит, как видим, не напрасно
Но путь его, порой, тернист.
Не канут в Лету те старания,
В истории оставят след,
Достоин журналист признания,
И пополнений в свой бюджет.