Опять тоскливо за окном:
Дождями бредит непогода.
В недоумении немом
И чувства, и сама природа.
Холодный, как не летний, день
Развешал туч свинцовых слитки,
И ветру лишь скрипеть не лень
Заржавленной петлёй калитки;
Да дождь по мутной луже рябь
Строчит изысканной иглою,
Сшивая напрочь твердь и хлябь
Пронизывающей тоскою…
И будто бы весь мир теперь
На крае тонущего брега,
Скрипит калитка, словно дверь
Вдаль уходящего ковчега…