Мои стихи... они больше теперь как дневник,
Без конвертов письма и адресатов.
Не срастется - потом перечитывать их
Буду, с внуками бороздя Арбаты.
Они скажут - что бабушка ты грустишь,
Перелистывая на экране?
Я «от ветра» тихонько пущу слезу,
А в груди дёрнет старая рана...
Если сложиться -буду большой семье
За столом, с тобой старым, читать вечерами,
К ещё сильным плечам, склоню в серебре
Главу, держась морщинистыми руками.
Я пишу, больше прежнего публикуя их,
Обнажая душу на лист бумаги...
Будто жизни пишу свой черновик,
Из дождей, улыбок, беды и отваги.
Этот год... натянул он меня как струну,
До предела немыслимого мною края.
Я себя порою не узнаю-
2020 с хрустом душу мою ломает.
Я другая в нем- нервы подчас сдают,
Перегрузки предельные превышая-
Столько стоит мне не опуская рук,
От депрессий саму же себя спасая,
Улыбаться и в мир нести добро,
Хоть и тусклый, но свет в себе включая,
Продолжать любить, пусть нелегко,
Но своих до последнего не бросаю...
В перемешку внутри пусть боль, печаль,
И любовь, и злость, и кроткая нежность.
Планы минимум - пережить мне этот год,
Планы максимум- любви безмятежность.