Когда споёт на ветке соловей,
И белый день опустится на плечи,
Мне станет явно, явно веселей,
И я задую праздничные свечи,
Своим дыханьем прогоняя грусть.
Она уйдет, тихонько обижаясь.
И я скажу пространству: "Ну, и пусть!",
В последний путь былое провожая
За то, что жил не так, как суждено.
Сказать "прости" - нетрудная задача.
Терпеть придётся глупость всё равно.
Она, как мелочь, денежная сдача,
Звеня, приносит утопичный звук.
И я смотрю на брошенное солнце,
Чтобы вспорхнуть из обнажённых рук
В твою любовь мучительных эмоций...