Память стирает смысл,
С ним забирает тон,
Я позабыл о границах,
Вспомнил лишь об одном:
Когда ты меня называла
Дрожащим осины листом,
Ты не подозревала,
Что было скрыто
В нём.
Дрожал я тогда
Не от страха,
Дрожал я
Не от любви.
Дрожь порождала мысль
О направлениях.
Твоего, моего. Пути.