Вы дали имя вещам,
Отраженным в ваших глазах.
Искаженных во тьме по ночам,
Сочиненным в ваших стихах.
Вы создали смысл быть,
В беспомощности бытия.
От душевной больной худобы,
Заметает собою земля.
Вы пели песни богам,
Которых придумали сами.
Назначили ценность деньгам,
Ложились за них костями.
Вы наивны везде и во всем,
Но думать об этом противно.
Растает под летним дождем,
Что создано столь примитивно.