Я б бурей вам писал стихи,
Дарил букеты утром ранним,
Чтоб вы не скисли от тоски
И не упали в море камнем.
В прогулках радость вызывал,
Ведя сердечные беседы,
Ночами при свечах писал
В открытых письмах комплименты.
Но жизнь свернула не туда,
Вокруг уж все переменилось,
Остались вы в ночи одна
И уж давно со всем смирились.
А я, пьяненный быстрым ветром,
Умча за дальний горизонт,
Для вас остался легким пеплом,
Человеком из больмонд.