Есть мертвых города, где правит тень костлявой.
Там муравьями копошатся гробари.
Для каждого свое крест, увядший у двери,
Затмит любой софит, что омывает славой.
И от рождения, до смерти на поток,
На ленту из купюр поставив жизни,
Мы о ненужном все лелеем мысли,
И любого действия свой срок.
Нам суждено всем встретиться, увы,
У камня гробового лишь отчасти.
Кому дана тоска, кому-то счастье,
Но на погосте все равны.