Время сводит счёты.
Воняющий планом подъезд хрущёвки,
Белые ночи после чёрных дней,
Мелькают бусы на вселенских чётах.
Сотней тысяч ледяных иголок
Мороз вонзается в носы и щёки,
Каменный остров заметает снег
И так хочется отсюда свалить (ещё бы...)
В нашем омуте черти топятся,
Да уж, порядком набедокурено…
Прожженна, прокурена, юность на местности не окультурена,
Интеллектом не обезображены,
Бабки папаши не приумножили,
Также наголо бриты башни,
Всё те же — плюшки, тришки, ножики.
Полно тут таких отмороженных,
Будто обколотых лидокаином...
"Однажды, сынок
Этот ссаный подъезд и бутылка пиваса станут твоими!".
Все эти духовные скрепы традиций во имя,
В элиту не выписан пропуск,
Вниз по спирали, ведь путь остаётся тут только один —
Через тернии в пропасть.
Реальность разрубит, как лопасть глупую птицу,
До тридцати по общагам ютиться...
Ведь вряд ли отец пристроит тебя в министерство юстиции.
Заглушая фрустрацию, пойло опять доведёт до кондиции,
Так что ты бросишь тут даже пытаться куда-то прорваться, чего-то добиться.
Мама всплакнёт над детскими фото.
Что сделало с мальчиком
Субкультурное дрочево
На кэжуальный прикид и футбольные матчи,
Марки кроссовок и патчей
Да целая россыпь на сиге, дымящейся точкой.
Весь этот хип-хоп и нацизм, все те коловраты и многоточия…