Душа, говорят, как и тело, бывает горбатой.
Но можно ли душу исправить глубокой могилой?
Душа не бозон, ни какой-нибудь временный атом.
Ей гроб не страшнее укуса осенней крапивы.
Как ноготь и волос, отвалятся кости от мяса.
Прозреет наивный, кто думал, что видит глазами.
Пусти меня жить - попрошу у пушистой неясыть...
Серьезно смеётся сова по ночам над такими словами-мышами.
Опять репетирую этот последний полет.
Должно быть бы страшно, но я как-то криво напуган.
Как будто с меня кто-то лишку какую возмет...
Поди докажи, что оплачено все по десятому кругу!
Чем выпрямить этот порожний изъян?
Я б голову отдал - была б голова виновата.
Пророк, богослов, звездочёт, лицедей и смутьян:
Никто не прижился в сутулых извилинах хитрого мрака.
Мой прыщ! Мой нарост! Мой народ! Эти дни...
Склонился к цветку, мне склониться к любому удобно.
То сзади мое, что мое у меня впереди.
Как ящик. Как стол. Как перо. Как мужская утроба...