Плачет солнечный июнь
то горя, то от счастья.
Мы его проводим в чате.
Ни ругаться, ни прощаться
мы не будем. Хочешь, дунь,
и письмо вспорхнёт с ладошки,
как пушинка, полетит.
Лето тает понемножку
в нежносотканной сети,
как в горячем чае крошка,
как на языке Асти.
Не дождётся неотложка...
Вирус, царь тоски, прости!
То ли гром ударил в бубен,
то ли мышь на чердаке.
Мы уходим налегке
из промозглых, серых буден,
счастье пряча в рюкзаке.
2020