Когда душе уже "за сорок",
Ей не чужды ещё эксцессы.
Но организм впадает в морок
Необратимого процесса.
И подсознанье помнит в целом
Как чахнет нерв, стареет клетка...
Душа, не согласившись с телом,
До смерти прослывет кокеткой.
Прожив до ста в плену иллюзий,
Метаясь в одряхлевшем теле,
Как, после множества контузий,
Понять, что есть на самом деле.
Она пульсирует надеждой,
И тешит немощное тело.
И тщетно ждёт, чтобы как прежде
С ней в унисон оно запело.
Однажды после всех метаний
Ей станет неуютно в теле.
Уйдёт без лишних оправданий,
У смерти сникнув на прицеле...
Так пресловутое "за сорок"
Разделит жизнь на "до" и "после".
И если "до" искришь как порох,
То "после" чаще сушишь весла.