Ах, этот зной и тонкий звон,
И утомительность от лета;
Полёт стрижей на пике света
И послегрозовой озон.
И встрепенётся на лету
Душа, готовая к покою,
И сбарагОзит вдруг такое,
Что ей потом гореть в аду.
Но всё равно его люблю:
Его серебряные росы,
Когда его пронзают осы,
И слёзы зреют к октябрю.