Эти стены, казалось мне, знали ее насквозь,
От улыбки палящего солнца, витка волос,
От нелепости слов, что бросает она иногда,
От ее спешки утренней : кофе и "мне пора".
От усталости после работы, а может двух,
Как едва открывает глаза, переводит дух,
От ночных посиделок на кухне по три часа,
Но тянувшихся так, словно нет им и нет конца.
От слегка оголенных плечей до густых ресниц,
Какой тушью проводит по ним, стае черных птиц,
От того сколько чашек чая она пьет в день
До того, сколько в мыслях мелькает ее людей.
О царапинах знают заживших, игре кота,
До мурлыканья и до его излученья тепла,
Об охвате душой всех на свете кудрявых берез
До тянувшихся рук в неизвестность за парочкой звезд.
Эти стены все слышат и чувствуют до нутра,
Они помнят, что было сегодня и что вчера.
Домашние стены, как щит за ее спиной.
Приглядись и прислушайся... и
прикоснись рукой.