За занавесочкою лжи, что ж не раскаиваемся…
А. Р.
***
ЛомОту пила из ковша без края,
– хотела согреться, в тебе сгорая.
Кромсала краюху.
Жевала.
– Пресно.
Читала себя.
– Вылезала бездна.
Себя собирала по хлебной крошке…
Не проще ли рунить
в хозяйской плошке?..
Загары, узоры, золы зализы…
Сюжет истрепался у бедной лизы.
Лисою не стала, хвостом богата,
костер раздымила на два карата.
Как слезно,
как глупо,
как бестолково…
– найти,
потерять,
умереть…
…за слово.
И, в крышку романа забивши точку,
с дебелой лунищи сорвать сорочку.
Привычно
сермяжить в глаза пустые.
– В Союзе рожденной
плутать в России,
пенечков надгробных
берёзость гладить,
в бесплодное лето родню накаить.
И в клейстере песни сверчка увязнув,
"читайте меня",
– повторять бессвязно.
30 июня 2020