Жаль, что люди не птицы,
им летать, не дано.
Прилетел бы синицей,
под твоё вновь окно.
Под окно, где осталась,
наша прошлая жизнь.
Птица в небе металась,
разбиваясь вся в пыль.
Пыль ложится на стены,
и на голову мне,
перерезаны вены,
в нашей общей судьбе...