О,эти строки о любви,
-Что может быть приятней,краше?
Раз они к Вам обращены,
Значит они,всецело,ваши!
Их выводила,та рука,
Что Ваши плечи обнимала.
Строка,поэтому,легка,
В эфире,мотыльком порхала.
А полетав,легла на лист,
Где Ваши три лежали пряди...
Он,как последний эгоист,
Доверил чувства,лишь тетради.
-Что,не открыл их Вам тогда,
Когда всё на закате видел?...
Безмолвие,это беда,
Себя,за труса,ненавидел.
Таиться,вот его удел.
Так можно и ума лишиться...
За суматохой зряшных дел,
Ни как не может расхрабриться.
Ему-б,не мало помогла,
Та,чьи в тетради прячет пряди.
Рассудок,больно слаб,беда.
"Не рябь,а шторм,на водной глади".
О,эти строки о любви,
-Что может быть приятней,краше?
Раз они к Вам обращены,
Значит они,всецело,Ваши!
Их выводила та рука,
Что Ваши плечи обнимала,
Строка,поэтому,легка,
В эфире,мотыльком порхала.
Вам-бы,помочь ему,спасти!
Взять на себя частичку страсти.
Родную душу обрести
И жить до веку,ладно в счастье.
Счастливый стало-быть конец
И звон фанфар,под сердца стуки.
Идёте смело,под венец,
Под Мендельсона в зале звуки.
Всё здорово,как знать тогда,
Когда писались эти строки,
Что горе это,не беда,
Ведь в мире мы не одиноки.
Есть,половинка наша,есть!
Она,под небом,где-то ходит
И эти строки в её честь,
Рука поэта,вновь выводит.