Серёже

               
***   
Он говорил мне: на облака
Смотреть на заре полезней.
И тоненькая его рука
Вцепалась в карниз железный,
И шея раннего старика
Белела в рубашке теплой.
Врезались стремительно облака
В очков его мутных стекла.
И трескалось снежинкой стекло,
И быстро шептал он строчки.
Нет, не от хмеля его вело –
Писал он с утра  до ночи.
И мать, живущая недалеко,
К нему приходя по субботам,
Носила свежайший хлеб, молоко –
Ведь он никогда не работал.
Без воплей: не валяй дурака,
Людских не страшась сочувствий,
Считала она – изучать облака –
Особым сыновьим искусством.
И сам уж до пояса в облачной мгле,
В их внутренностях холодильных,
Он страшно боялся на этой Земле
Своих пережить родителей.