Волосы разметались.
Запутались как мысли.
Ветер свел меня с ума.
В проводах чьи-то песни зависли.
Я бреду в поисках двери в Завтра.
Под ногами шуршат опавшие листья.
Их пинаю, как чьи-то слова когда-то...
Они умирают.
Их можно лишь нанести на холст кистью.
А еще из них можно разжечь костер
И погреть руки над яркой смертью.
Они уходят безвозвратно в Небытие,
Обращаясь горсткой серого пепла.
Мне не жаль их сжигать
(Я часто с ненужным так поступала)
Мне жаль лишь огня
Которого с каждой секундой
Остается так мало...
За этим огнем мои двери в Завтра.
Я различаю их очертания.
За ними есть даже немного Солнца и Счастья
И пару холстов, плюс краски для рисования.
А сюжеты картин - те самые листья,
Похожие на слова по цвету и форме:
Бледные, вялые, случайно слетевшие,
Брошенные мною в огонь,
Разбросанные по ветру.
Это все в норме.
Непонятые слова, ушедшие в вечность.
То ли защитная реакция.
То ли просто беспечность...
Я иду и вдыхаю этот горьковатый воздух.
Без слов, как без обещаний, чувствую себя свободной.
И только ветер лохматит и путает волосы.
А на щеке от костра размытые сажи пОлосы.
октябрь,2000г (пешеходный переход возраста)