Человек огранен как камень, отшлифован и выдан людям.
И они, босыми рывками, рвутся в воду, к медным трубам, тянут руки свои к нему, если эта огранка будет
сделана
по уму.
.
Человек бывает разным. Вот один: он хранит в себе, много жизней разнообразных; много сплетен он переел.
.
А вот он я: и во мне миров в смерть никому не сгрести.
И как думаешь, просто мне, все внутри у себя нести?
.
Человек может быть не профи, но стараться как волк, пахать, чтобы только другие люди, ему честно могли сказать:
‘У тебя есть своё несчастье, но мы видим и мы с тобой, как стараешься ты отчасти показать, что ещё живой.’
.
Человеку может быть мало, человек может быть подлецом. Он на мир - блестящую грань, но что-то гниет под лицом.
Он кидает блики от солнца, сам же - тень и одна война.
Человеку все вернётся. К таким судьба слишком верна.
.
Не бывает только обычных: ну ни мясо, ни рыба, ни звук. Человек - он публичный, личный. Человек - всегда чей-то друг.
.
Хоть с самим собой выпить рома, хоть коснутся руки своей...
Человек не бывает дома, пока камень его в земле.