а я не верил,
что у ведьмы нет души,
за красотой тянулся,
иномирной,
а я писал
Картины и виршы,
и задыхаясь,
называл “Любимой”!
я был на всё,
практически, готов,
за ласку в тёмных
омутах очей,
всего за пару
тёплых, нежных слов,
и уж тем более -
за остроту ночей,
видать прозвали
Ведьмою не зря
(не так, чтоб рядом
кисло молоко),
но на кАмнях
чужого алтаря,
я научился
умирать легко,
Я забывал
какой сегодня день,
когда отравленные
губы целовал,
не помнил год,
ни место, ни кто я,
И что дышать умею,
забывал...
А ты, опять,
свою играла роль,
лишь по тебе
одной известной пьесе,
и по крупицам
собирая боль,
понять давала,
что с тобой
не будем вместе,
ты убивала,
даже и не раз,
а я тебя, всегда,
хранил под сердцем,
ты в спину нож,
и снова мир погас,
а я не выдернул клинок
ещё твой прежний,
Ты вновь, тайком,
исчезнешь по утру,
пустив по венам,
яд хмельной и жгучий
Мне заклеймила душу,
как рабу...
Но я назло Тебе,
убийственно живучий...
***
Мне говорили,
у поэта есть душа,
её частичку
отдаём мы каждой Музе,
и может быть,
настанет день, когда,
в груди останется
лишь старых шрамов
узел…...