Расплакалась ночь расставанию с буйным июнем
безгрозно и тихо, но мокро, часа так на три.
Поплакать бы с нею, но нет. Слёзы, сопли и слюни
творцу не к лицу, да и нет этой грусти внутри.
Наверное, мир, забирая себе – что давалось,
глядит вопросительно: «Ну же, чувак? Возропщи!
Заплачь, как дитя, потерявшее глупую малость.
Нахмурься хотя бы? Ну, сделай печальными щи!»
Но нету тоски по затеям, не сбывшимся где-то,
и жалости нет по тому, что сбылось и прошло.
Закончился месяц июнь. Продолжается лето.
Отплакалась ночь. На краю небосклона – светло.