От меня ты спиной,как от ветра,
И стеной,как от склочных соседей.
На глаза тянешь шляпку из фетра,
Ну а я словно ранний Есенин;
То страдаю,то пьяный,то весел,
С переплясом,с восторгом читаю.
В кабаке у расставленных кресел,
Сам тебя в этот миг презираю.
"Кто ты есть?",-прорывается в строки,
Или скажешь,что лучшего стоишь..
В чём тогда мои видишь пороки,
Ну давай,может что-то и вспомнишь.
Хотя да,их уже выше крыши,
Ты меня за любовь даже судишь.
Хорошо,больше слов не услышишь,
Но другой ты,уверен не будешь.
Вот и мне лучше быть в том угаре,
Где пока я не выпал в осадок.
Есть там что-то,с чего я в ударе,
А с тобой только ворох загадок.
Дно кабацкое мне по итогу,
Как и многим на сто поколений.
И я тоже сопьюсь понемногу,
И помру,как Серёжка Есенин.