Гарь городов, прелесть сёл.
Работы вот только нет.
И я, как упрямый осёл,
работаю в пропасти лет.
Без отдыха, явно с надрывом.
Всё скажется время спустя
горячим безудержным взрывом,
за прошлое видимо мстя.
Я знаю, что всё это будет,
наградой за каторжный труд,
и время меня не забудет,
и годы здоровье снесут.
Так было, увы, время мчится.
Приходят-уходят года.
Здоровье сквозь пальцы сочится,
как талая в землю вода.
Уходят, прощаясь на веки,
рождённые в жизни потеть.
Мелеют безвременно реки,
успевшие выполнить треть...
Лишь треть, кто-то больше, кто меньше,
ведь планов всегда громадьё.
Становится горше и горше,
растратив здоровье своё.
01.07.2020